霍华德·洛克（第83/108页）

他挂断了，坐在那里看着电话，脸上漾起一丝微笑。想到乡间，如同想到了无法逾越的大洋彼岸。它给他一种身处被围攻的堡垒中的感觉，而他喜欢那种感觉——不是喜欢那样的事实，而是那种感觉。他的脸看上去返祖了，变成了在城堡壁垒上战斗的先祖的样子。

一天傍晚，他走出大楼到街对面的一家餐馆去。他有好几天没好好吃过饭了。当他回来的时候街道上还是亮的——一片夏日的宁静棕色暮霭，仿佛那感觉迟钝的阳光在暖暖的空气中伸展得太舒服了，以至于无法缩回，尽管太阳早就落下山去了。那种光亮使天空看起来很新鲜，而让街道看起来很肮脏。在老旧建筑物的角落里有着一块块的棕色痕迹和腐烂的橘子。他看见纠察队在旗帜大楼门口来回踱着步。他们一共有八个人，排成椭圆形的队列在人行道上一圈又一圈地绕行。他认出了其中的一个家伙，一个专门采访治安消息的记者，其他几个人他从未见过。他们扛着这样的标语：“托黑，哈丁，艾伦，福克……”“出版的自由……”“盖尔·华纳德践踏人权……”

他的眼睛一直盯在一个妇女身上。她的臀部从脚踝处就开始了，堆在鞋子紧绷的细带上。她有着方形的肩膀，一件廉价的棕色粗花呢外套裹在她那硕大的方形身体上。她长着白净的小手，是那种会将厨房里的东西弄得到处都是的手。她有一张切口一样的嘴，没有嘴唇。她摇摇摆摆地蹒跚而行，可她的动作却惊人地轻快。她的步伐藐视那个要伤害她的世界，透出一种恶意的狡猾，似乎在说她不会更喜欢别的事情，因为如果这个世界企图伤害她的话，那将是对世界开了多么大的一个玩笑，不信就来试试看，只要试一试。华纳德清楚，她从未被《纽约旗帜报》雇用过，绝对不可能，教会她识字似乎都是不可能的，她的步伐似乎在暗示她当然不必非得识字。她举着这样的标语：“我们要求……”

他想起了在破旧的旗帜大楼的长沙发上睡觉的那些夜晚，那是在起初的几年，因为新的印刷机等着付账，而且《纽约旗帜报》必须走上街头去面对竞争者们。有一天晚上他咳出了血，但拒绝去看医生，不过结果没什么事，只不过是劳累过度。

他匆匆走进大楼。那些印刷机还在转动。他站在那儿聆听了一会儿。

晚上，大楼是宁静的。它似乎更大了，仿佛是声音占据了空间，使它一无所有了。一道道灯光从开着的门里透出来，投射在昏暗的走廊里。一台寂寞的打字机在某个地方喀哒喀哒地响着，声音是那么连贯，就像是滴水的水龙头。华纳德穿过一条条走廊。他想，当他为了地方政府选举而宣传那些著名的骗子时，当他美化红灯区时，当他以诽谤文章去诋毁别人的名誉时，当他伏在歹徒母亲的肩膀上啜泣时，那些人是愿意为他工作的。才华横溢的人、德高望重的人都渴望为他工作。而现在，在他的职业生涯中，他头一次表现得这样诚实。他在领导着他最伟大的圣战——在一些讨厌家伙的帮助下：工贼，流动工，酒鬼，还有那些卑微的苦工，他们过于忍让，没法辞退。他想，或许罪责并不在那些现在拒绝为他工作的人身上。

太阳照在办公桌上的方形水晶墨水瓶上。它使华纳德想起草坪上的冷饮，白色的衣服，裸露着的手臂压着青草的感觉。他努力不去看那欢快的发光的小东西，手不停地写着。那是罢工第二周的一个早晨。他返回办公室已经有一小时了，并且吩咐不要让人来打扰他。他有一篇文章要赶着写完。他知道他想找个借口，安心地待上一个小时，对大楼里所发生的一切视而不见。

办公室的门不宣而开了，多米尼克走了进来。自从他们结婚以后，他一直不允许她到旗帜大楼来。

他站起身来，动作里有一种无声的顺从，允许自己不提任何问题。她身穿一套珊瑚色的亚麻套装，站在那儿，仿佛湖就在她的身后，而太阳正从衣褶的表面升起来。她说：“盖尔，我要我原来在《纽约旗帜报》的工作。”

他站在那儿，默不作声地注视着她，接着他笑了。那是一种康复期的微笑。

他转向办公桌，拿起他写好的几页纸递给她，说：“把这个送到后面去。把电报拿来给我。然后去本地新闻编辑部向曼宁报到。”

那种不可能的东西，那种无法用语言、眼神或者手势传达的东西，那种两个人之间完全理解的统一，通过一小叠纸从他的手到她手中的传递便做到了。他们的手指并没有接触。她转身走出了办公室。